Du, Siegelzwerg

Waschküchenmelancholie.
Im Aktenwald, im Stempeltakt,
trägst du der Fremden Schatten-Akt.
Polierst ihr Wappen, schleppst die Last,
ein Papiersold, der nirgends passt.

Du, Siegelzwerg — klack-klack, Vermerk.
Wachs an der Stirn, doch innen leer.

Du stempelst Nacht zu „Recht erklärt“,
der Regen frisst, der Stadtwind zehrt.
Er blättert euch wie dünnes Flur,
ihr bleibt Dekor, nie Struktur.

Du, Siegelzwerg — stampf-stampf, Vermerk.
Große Geste, kleiner Kern.

Du, Siegelzwerg — letzter Vermerk:
Dein Chefstempel heißt Radiergummi.